Tu cours, le Printemps.

Tu cours, tu cours dans la prairie, tes yeux sont remplis de flocons qu’ils te restent de l’hiver. Tes feuilles sentent la rose, une odeur mélancolique emplie de joie traverse la colline. On te respire depuis le matin, la rosée égayant les parterres de jardins proprets sillonnant la nature, libre et indocile. Les rires des enfants se font entendre, près des arbres couverts de fleurs, dont le parfum agréable ressemble aux milliers de mots couvrant un vieux livre poussiéreux. Quelque part, le chant des oiseaux résonne dans l’ombre du matin puis, retenti sur les vielles maisons de bois. Le soleil joue sur la peau pâle des silhouettes, redonnant vie aux aspects oubliés de l’enfance. Près de notre oreille, on sent ta respiration, le doux bruissement du vent.

Les nuages se couvrent dans le ciel. Ils assomment le bleu voguant dans l’immensité immatérielle. Un bruit doux et éclatant vibre. Des gouttes d’eau tombent sur tes feuilles vertes, mais le soleil réapparait derrière ces masses grises recouvrant l’immense bleu. Puis, une multitude de couleurs se démarque de ces fantômes. Elle ouvre la joie aux enfants, qui courent dans la prairie. Et tout l’orchestre recommence chaque jour, jusqu’à La fin. Tu es la saison du bonheur. Le Printemps.